Ecris plus petit,
sache mourir
dans la neige, c'est
aujourd'hui une valse
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Rose et Marguerite
s'étendirent sur une plaisanterie,
un secret,
une sorte de prairie pour parler
trop grande pour elles deux.
Jamais elles ne rejoindraient donc
ce qu'elles voulaient se dire ?
Leur beau visage est au ciel
Tourné au ciel, cela s'entend,
avec des bras sur la poitrine.
Dans les noms du lieu
se séparent les hameaux,
les entreprises et les prés;
le soleil de février, être et mourir,
fait paraître
solitaires les chemins.
Eux contiennent les débuts,
les passages, la saison et
d'admirables limites, des congés
qui ne nous appartiennent jamais.
On le voit bien.
Tout chante.
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"La splendeur là-haut s'acquiert par la joie
comme le rire ici-bas"
Paradis IX, 70
( Ma mère mourut en même temps que l'une de ses cousines
Elles se retrouvèrent ainsi dans la même chambre funéraire
en amies qui aimaient rire )
Roger DEXTRE, L'obscur soudain, p. 67 à 68
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